Soy Cubano

Amigos:

Reza un antiguo proverbio que "...nunca es tarde cuando la dicha es buena"(o algo así, más o menos).

De cualquier modo, aun es 14 de febrero, y todavía tengo todo el derecho del mundo a obligarlos a leer lo que me salga de los... dedos, en nombre del amor.

Más que de los dedos, me tomo la atribución de parafrasear a Perales cuando dice que "cantar una canción es transmitir lo que nos dicta el corazón". Y yo no canto (por suerte para ustedes y para mí), pero de vez en cuando hago que Cervantes se revuelva en su tumba cuando escribo.

Muchos de ustedes leerán esto con uno o varios días de atraso. Si prefieren no leerlo y enviarlo directamente a la quinta papelera, no los culpo. Particularmente, yo he hecho lo mismo con muchos de los mensajes que he recibido hoy :-D

Nada, era solo una broma.

He decidido signar este mensaje con el título del trabajo que alguien escribió para la Intranet de la UCI hace exactamente un año , el día 14 de febrero de 2006, cuando lo que hoy es el Movimiento de Colaboradores "Código y Letra" no era sino un grupo de bisoños (más bisoños, quiero decir) con muchas ganas de escribir y aportar algo desde otra perspectiva.

Y para no extenderme demasiado, pues cuando la gente ve muchas líneas, tiende a sufrir el síndrome del Shift Delete, solo me resta desearles "Loooo mejoooorrrrrr" en este su 14 de febrero, como hubiera dicho hoy el carismático y tantas veces recordado Armando Lima en el NTV.

Felicidades...

Miércoles, Febrero 14 de 2007.
11:59 pm.

Tomándose la más merecida de las atribuciones, hace cierto tiempo, meu pai re-redactó la letra de la canción Quizás, de Enrique Iglesias, adaptándola a lo que el Kike hubiera escrito en caso de habernos pedido ayuda "antes de mandarse a componer él solo" .

He aquí lo que salió...

Hola Hijo, dime cómo estás. Los días pasan y no hemos vuelto a hablar, mas sé que tú no piensas que me he olvidado de ti.

Yo, por mi parte, no me puedo quejar: trabajando como siempre, igual, y te confieso que en mi vida no hay tanta soledad. En el fondo tú y yo somos casi iguales, y me inquieto un poco cuando tú no estás...

JAMÁS, la vida nos separe ni un segundo más; JAMÁS, la vida nos aleje de la realidad; JAMÁS, tú busques un desierto y yo busque un mar; JAMÁS, pues gracias a la vida hoy nos queremos más.

Hola Hijo, dime cómo estás. Hay tantas cosas que te quiero explicar, aun cuando sé que mañana continuaré ahí. Nunca en la vida fuimos marcha atrás; la razón los dos pudimos llevar, ninguno se ha cansado, no hubo que discutir. En el fondo tú y yo somos casi iguales, y me inquieto un poco cuando tú no estás...

JAMÁS, la vida nos separe ni un segundo más; JAMÁS, la vida nos aleje de la realidad; JAMÁS, tú busques un desierto y yo busque un mar; JAM&Aacu

Con su amarillo resplandor, la bombilla incandescente alertaba a los pasajeros sobre la prohibición de fumar a bordo. A su lado, otro indicador lumínico recordaba la necesidad de ajustarse el cinturón de seguridad antes del despegue.

Stables miraba a través del empañado cristal de su ventanilla, mientras la azafata repetía el memorizado compendio de instrucciones de vuelo, en español e inglés. Sobre la pista, un hombre ataviado con overol verde refractario agitaba los brazos. El ATR-42 echó a andar con calma primero un motor, luego el otro, para finalmente arrastrarse lentamente por el largo cordón de asfalto y colocarse en posición de despegue.

Todo quedó atrás en un santiamén. A medida que el aparato elevaba su metálico cuerpo en dirección a las nubes, más incierto le parecía a Stables su futuro sentimental. Cómodamente situado en el primer asiento, pues tenía la dicha de viajar sin acompañante, quedaba a su izquierda una de las cuatro salidas de emergencias. "Bueno", se dijo para sus adentros, "si esta cosa se cae, por lo menos tengo una puerta a la mano".

Ante su vista desfilaba una sucesión infinita de formas y paisajes solo apreciables desde el aire. Los sembrados, dispuestos casi con exactitud milimétrica, parecían esculpidos por la mano de algún meticuloso artista. Pero los pensamientos de Stables no giraban alrededor del paisaje, ni siquiera en torno al impertinente zumbido del motor, que se esmeraba para impedirle conciliar el sueño.

Su mente revivía lo ocurrido hacía apenas tres días, a raíz de la discusión con Miriam, y que se proyectaba como

“El placer más intenso y más elevado a la vez, el más puro, estriba en la contemplación de lo bello. Considerando, pues, la belleza como dominio mío, la segunda investigación debía recaer sobre la busca del tono apropiado a la más elevada manifestación de esa belleza, y la experiencia revela que ese tono es el de la tristeza. La belleza, de cualquier género que sea, en su desenvolvimiento supremo excita indefectiblemente el llanto en el alma sensible. La melancolía es, por tanto, el tono más legítimo de todos los tonos poéticos.”

Edgar Allan Poe.

El cuervo

Una vez, en triste medianoche,
cuando, cansado y mustio, examinaba
infolios raros de olvidada ciencia,
mientras cabeceaba adormecido,
oí de pronto que alguien golpeteaba
en mi puerta, llamando suavemente.
“Es, sin duda – murmuré –, un visitante…”
     Sólo esto, y nada más.

Recuerdo el mes helado de diciembre;
una a una, las ascuas moribundas
forjaban su fantasma sobre el suelo.
Deseaba con ansias la mañana,
buscando entre mis lib

Desde este momento,
Me he propuesto seguir la línea definitiva
Que en relación a ti me he trazado.

No más pensar en ti, en mí… en nosotros.

Desde este momento,
Te comunico que pretendo arrancarte de cuajo de mi vida,
Como se purgan las malas hierbas que afectan el jardín.

En un abrir y cerrar de ojos,
Acabas de abrir de par en par la ventana a tus verdades.

Al manso, rítmico y sentencioso compás del reloj,
Iré borrando tus recuerdos nuestros,
Mis problemas tuyos.

Palmo a palmo iré olvidando
Esta enorme necesidad de tenerte a mi lado,
De sentir tu presencia.

Poco a poco, lograré que tu sonrisa
Se confunda con la menguante y pálida silueta de la luna,
Y desaparezca junto a ella al despuntar el alba.

A partir de ahora, todo lo especial
Que existió, y pudo existir en un futuro,
Será sepultado en el lánguido abismo del olvido.

Morirán, como las hojas mustias de los árboles
Que en otoño se entregan al viento, ya sin fuerza,
Cada uno de los momentos vividos a tu lado.