Soy Cubano

Pobres de aquellos que creen apresarte

No he tenido aun el privilegio de estrechar tu mano. Desconozco el timbre de tu voz, y solo tengo referencias de tu rostro gracias a lo que cuentan las imágenes sobre ti. Sin embargo, me tomaré hoy la atribución de llamarte hermano, pues nuestras venas custodian la misma sangre que identifica a los revolucionarios.

Debió ser este martes un día de intensa faena para tu buzón de correo. Imagino que no pocos mensajes de aliento y solidaridad habrán perforado las paredes de la prisión federal de Florence, para burlar los barrotes de la celda que se esfuerza en vano por mantenerte prisionero, porque estéril resulta –y resultará- cualquier intento de encarcelar el espíritu.

Este 16 de octubre correteaste feliz a la hora del recreo entre risueños y pueriles rostros infantiles, y sudaste tu camisa junto al abnegado campesino que siembra un trozo de su vida entre la tierra que lo vio nacer, y que algún día custodiará celosamente su cuerpo. Inundaste el éter en cada emisión de radio, en cada sonrisa, en cada mirada. Estuviste presente en cada ladrillo colocado y en cada obra enaltecedora del hombre nuevo. No importa que tus carceleros supongan retenerte. Para sus adentros maldicen, como perros rabiosos de impotencia, por no poder doblegar tu voluntad y firmeza, y por llevar cuarenta y nueve años con el mismo hueso atravesado en sus gargantas. 

Por eso, Tony, y porque sé de sobra que no vas a desfallecer, quiero que sepas que hoy, al igual que siempre, 22 millones de manos atraviesan, cargadas de aliento y esperanza, la distancia física que te separa de tu Cuba.